Biografías de un poema . Primera parte.

Biografías de un poema

al vagabundo de las estrellas

a los oyentes

a vos

a pachi

a lo/as que me dieron una infancia plagada de libros

a los que nos animamos

Primera parte: el poema se hace poema

Escribir el poema

Si no hay ganas, ni personajes,

si el conflicto es una llama a punto de apagarse.

Si el respaldo es incómodo y la esperanza se niega a

renunciar a una presencia, incluso extraña, al despertar.

Si la luz es poca,

si la inspiración escasea,

y el corazón está tranquilo.

(¿Habré querido escribir “solo”?)

Si las hojas… ¿cuál es la palabra?

crepitan con el viento.

Si la civilización se empeña

en su ruido de motos, y las

luces ahuyentan las estrellas y

el sonido de tambores advierte

la presencia humana.

.Si la tierra en los pies, y la ceniza

en el pelo y el frío en las manos

y los mocos en la manga.

Si los aullidos te interrumpen

y el misterio de los tambores te obsesiona.

Si el gallo canta a destiempo, ¡a la una de

la mañana!

Si repartiste las sobras entre los gatos y

del hambre masticás el vino.

Si cada trazo es la añoranza de tu cama,

y olvidaste el dolor del codo en el escritorio.

Si el perro le gruñe a la oscuridad. ¡Si el perro,

mierda, le gruñe a la oscuridad!

Si confundiste una estrella fugaz con

el cansancio de tus párpados.

Si aprendiste a escribir tu poema más largo.

Si el perro definitivamente se fue

y la tristeza es mayor adentro.

Si el tambor es ahora una flauta,

y el gallo una cotorra,

y el fuego una ceniza, y

vos una sombra cada vez más chica.

Si el final no te convence.

Si del consuelo te tomaste hasta

la última gota y sólo queda el

tiempo para estos versos.

Si te cansó arrastrar la leña

y el vino te golpeó el andar,

y en tu universo injusto,

ella te abrazó cuatro veces

pero te besó ninguna.

Si estás atado a “esto”, por

voluntad propia.

Y entendiste que mi locura es

también la de algún “vos”.
Y que esto mío es también tuyo.

Si te desborda el desenlace y te

carcome el bruxismo.

Si te asusta reconocer que al

fin y al cabo, en cualquiera de

sus formas el amor es todo.

(Si Bela volvió y te conmueve su

presencia instintiva e incondicional)

Si releíste descontento y arrancaste las

hojas y no quisiste escribir más…

¿Habrás paliado tu soledad, olvidado

el miedo, cancelado la angustia, acompañado

tu alma? ¿Habrás sonreído a nadie, pensando en vos,

pensando en ellos, transitado la noche, salvado la ausencia?

¿Habrás comprendido nada o sentido mucho?

¿Habrás amado algo y escrito en vano?

Tu nombre

¿Qué te parece ser una palabra en un verso,

un problema en mi escritura, un deseo desplegado

sobre una textualidad, destruido y recreado en ella,

sin posibilidad de réplica, acción u omisión;

sin libertad alguna, ni siquiera la de ser o no ser?

¿Qué te parece que un punto y aparte te destruya?

¿Cómo te sienta esta inmortalidad? ¿Preferirías

la finitud del sexo que nunca conocimos?

¿Qué te parecería conformarte con estos versos

y abandonar para siempre mi escritura?

¿Podrías abandonarme, vos que no estás

en el registro de mi existencia?

Podrías, ¡te imploro!, ¿poner tu nombre de

título a este poema y dejarme en paz?

Desde el mirador allá lejos

Una “basurita en el ojo” es

una entidad metafísica más real,

que el realísimo Ser heideggereano

y a su vez un guiño a la narratología

de White. Una ficción literaria de la

vieja de la esquina o de la señora del almacén.  

¿Alguien vio alguna vez una “basurita en el ojo”?

Y sin embargo, duele. Duele-algo-ahí.

Pero poco importa el estatus

ontológico de la “basurita en el ojo”,

porque tal vez, en los niveles del

existenciario humano, tal “basurita”,

real o irreal,

tenga la mas trascendental función

de dar cuenta del realísimo ser del

“ojo” y más arriesgado aún, del viento,

del tierral, que la transportan.

¿Cuántas veces nos olvidamos

del tierral, del viento, del ojo para mirar?

Yo no sé cuán alto puede volar la

“basurita en el ojo”, pero sé que arriba,

allá arriba, en el Mirador, para ver

la ciudad “lejos allá abajo”, no hace falta el ojo,

porque “lejos allá abajo”, entre el tierral

y el viento que nada deja ver,

entre el Ser y la Ficción, hay algo que

se siente, algo que se sabe,

algo que aunque no se vea,

duele y está ahí.

Otro lápiz roto

Forzado, insostenible, incontrolable y dilatado.
Forzado, variado, explicado y transformado.
Forzado nuevamente, reinventado, decorado,
adornado, coloreado y disfrazado.
Forzado una vez más, profundizado, sincerado,
voluntario o inconsciente.
Forzado otra vez, destruido, lastimado.

Poemas de Tlön

I

Marrón abultar, rocoso confluir
en serenado paisajear
reflejando oscuro delinear
sobre diminuto, resplandeciente acampar.

II

El circunferencial dorado
ocultar ascendiente
sobre blanquecino rabiar
y trepitoso tronar.
El vasto negro que
todo ha de alojar
bosteza al ver brillar y asomar
al dorado circunferencial.

Hoy

Hoy no pude escribir.

Hoy tuve un “te extraño”

tan grande atravesado,

que la sangre, no pudo

salir de las venas al papel.

Aforismo en prosa

Escribo este aforismo en prosa.
Utilizo en él bellísimas metáforas
en largas oraciones. Construyo
ritmos y rimas que finalizo con
potencia y contundencia.

Poema en verso

El poema
que aquí se presenta

¿Intenta dislocar desplazar un sentido, que, en la fascinación de la subordinada, en el estremecimiento del párrafo, y en la certera inmaterialidad blanca del apartado, corresponde por esencia y tradición al aforismo? Breve y crítico, el poema anodino, se distorsiona y torna imposiblemente asible, en la continuidad lineal de un meridiano, reglada, sintáctica e histéricamente estricta, de misteriosos intercambios de sentidos y significados, a veces, llamado metáfora, otras hipérbole, elipsis, metonimia, y que una u otras, siempre, atacan nuestros sentidos pasionales, estéticos, existenciales y carnales, produciendo cortocircuitos en nuestra lectura reflexiva y teórica; fin último de este poema.