Biografías de un poema. Cuarta Parte.

Biografías de un poema

Cuarta Parte: El poema se vuelve contra el poema, contra el hombre

Revelarse I

De ninguna pasión habla la poesía.

Ni de lo trágico o lo superfluo.

Se equivoca la poesía sobre lo poético

o sobre la realidad como se equivoca

la poesía sobre la revolución o el hombre.

Yerra desproporcionadamente la poesía

sobre lo profundo y el origen; sobre

el sentido y la aisthesis.

Miente el poema que revela lunas y estrellas.

Ningún poema sutura heridas o enciende amores.

Nada promete ni crece bajo el poema.

Ante lo poesía lo único que hay es el poeta

y cómo él decidí vivir o morir, , en una palabra,

de cómo escribir.

Revelarse II

Banalizar toda emoción.
Nunca más esperar.
Jamás volver a extrañar.
Insultar el amor.

Colmarse de paisajes
ausentes de personas.
Deshumanizar la naturaleza
hasta hartarse de la belleza
de toda hoja y lago y flor.

No ser una letra ni una palabra.
No un signo, un ruido, una imagen.
Ni siquiera una proyección semántica.

Destruir la ilusión de la

cuarta reencarnación budista.
Llevar la sospecha hasta
contra la ausencia.

Revelarse contra la intuición
del Tiempo y el Espacio.
Asediar el contenido y la forma.

Devolver la realidad de
polvo gris que siempre
le correspondió a la luna.
Ni un destello más de luz.

Igualar el cuerpo y la sombra
en su irrealidad. Y enterrarlos
junto a la ficción del “alma”.

Matar al Oráculo y a Prometeo.
Revelar el disfraz de la Muerte.
Desenterrar los huesos de Dios.

Degradar lo auténtico.
Depravar lo esencial.
Disolver lo único en lo común.
Envilecer lo verdadero.

Ajusticiar al humano
hasta que se digne a
a reconocerse.

Revelarse III

Mi estómago se alimenta de letras.

 

Las calles que caminan mis pasos 

están trazadas por signos y símbolos.

 

Este cuerpo, más vivo que nunca, se 

oxigena del polvo de viejas y nuevas

estanterías. 

 

Mis antepasados son todos los hombres

de la historia de la humanidad: el primer

dibujo en una caverna, el primer jeroglífico

egipcio, la primer voluta de humo con sentido.

 

Mi universo definitivamente es otro, 

mi época, la que inaugura, reinaugura, crea 

y recrea mi movimiento ocular, es: transuniversal,

interespacial, multidimensional y pluritonal.

 

Mi imaginación puede llenar hasta reventar el 

agujero negro más profundo del espacio.

 

Mi inmaterialidad es absoluta, mi corporalidad

más concreta que la capa tectónica más gruesa 

del centro de la tierra, y así y todo, me siento 

intocable.

El placer y el dolor están justamente fundidos en 

un sentimiento que no tiene palabra, que no ha tenido

nombre pero que ha sido sentido por miles antes de mí y que

yo llamaría tal’ aca.   

 

¿Qué seguridad mayor podría alcanzar el hombre que la

de saber que todo lo creado puede ser destruido tan sólo

con pasar de página? y ¿qué sensación más estimulante

podría conocer uno que la de saber que todo el universo

puede ser reconstruido al dar vuelta otra página? 

 

Un millón de muertos, de los transeúntes que veo ahí 

abajo de mi ventana, podría sacarme una, si quiera una

de las lágrimas que me ha sacado la muerte de Blanca, 

la partida de Kiyoaki, la irrealidad de María Claudia. 

 

Todo eso que los rodea me es indiferente, invisible

inexistente. 

Me podría morir y morir sin más. Y sí, ¿por qué anhelaría

algo más, por qué proyectaría los placeres

más excelsos en la incertidumbre de un futuro,

que ya es mi presente?

Revelarse: en un grito

Este libro  es otro libro. 

 

Este libro quiere escribir sobre el amor

y le salen aullidos de perro 

en una noche demasiado

calurosa y solitaria. 

 

Este libro que nunca termina de ser

mío, ya es, siempre de otros

 

Este libro que se está escribiendo, 

ya fue escrito mil veces, y fue carne

y esqueleto muerto, y será escrito

mil veces más, para convertirse en 

carne y esqueleto muerto.  

 

Este libro escondite, mío y de

tus ojos que leen, siempre

interrumpido antes del punto,

es una corrida en fuga. 

 

Este libro, que ya fue escrito

en alemán, inglés y francés, en griego 

y latín, en las lenguas de Dios, el Hombre

la Guerra y la Historia. 

 

Este libro, que es revolución terrestre

deja intactos los astros y los cielos. 

  

Este libro, ni infinito ni eterno, atado y

prolongado a todas las secreciones humanas,

a las extremidades peludas del hombre y la mujer

a sus cuerdas vocales y pulgares, sus hormonas

y neuronas, sus imaginaciones y ficciones. 

 

Este libro espermatozoide y óvulo del esperanto, 

hijo bastardo de la sintaxis.

 

Este libro, inmanencia de la extinción,

apócrifo de la especie,

acróstico de sentidos incomprensibles y

palabras desconocidas... 

se revelará contra todo

en un grito febril, inevitable

incapaz de articular algo, mas que

un dolor, un placer.